Movilización

Expectación, a pesar de todo   Sebastiano Mónada                 Dedicado a los hombres y mujeres del pueblo             Tú, hombre y mujer del pueblo, de ojos curvándose en el aire, mirando la cadencia de la temperatura de las cosas que pasan como estaciones en el largo recorrido de los trenes, en las tareas repetidas del día. Relojes inexactos no de horas sino de voluminosos actos apagados. Machacones en su forma y ritmo y en los sueños olvidados de la noche, que solo nos dejan al despertar su fragancia, reteniendo las imágenes en las cavernas de la escrupulosa memoria retraída.   Tú, hombre y mujer de estaño de una comunidad con nombre o de un barrio con recuerdos de la ciudad donde llegaste un día para hacer en algún sitio tu hogar.   Tú, hombre y mujer de corazón grande, quien todavía tiene sosegada confianza a pesar de todo lo ocurrido. Quien no quiere creer de todas maneras en el desmoronamiento de los mitos, en el crepúsculo de los caudillos, en la fatalidad inscrita en el pode

Irrupción vital   Sebastiano Mónada     Dedicado a Eduardo López Zabala, Chichiso                 ¡Hay golpes en la vida tan fuertes… yo no sé!  Decía Cesar Vallejo, poeta serrano insondable, esmerado escritor de metáforas corporales, imaginativo poeta de la tragedia humana. Sustrato candente de volcán,  gigante, emergiendo en oleajes lerdos, ateridos en cadenas rocosas. Cumbres intrépidas de la cordillera de los Andes.   La muerte de un amigo es uno de esos golpes. Golpes como el odio de Dios  o el amor del diablo. Conmueven el cuerpo despertándolo  de su extenso adormecimiento, de su serpenteante letargo,  de su sueño pintado en acuarela.   Son los heraldos negros que nos manda la muerte  o las palomas blancas que nos manda la vida.  Cuando retorna pleno el amigo como recuerdo, en la impostergable nostalgia, asombrosamente luminosa  y entrañable memoria,  sabiamente descifrando signos. Amigo intenso interpelador de palacios,  encomiable iluminista  e ingenioso artista  de la ficción

Premonición    Sebastiano Mónada                   Clima convulsionado, tropel de vaporosos bosques, desaparecidos. Enunciaciones materiales en diseminación, se dispersan en flujos dilatados por la esfera,  burbuja hedonista de la inmunidad obsesiva. Modernidad agobiada por sus fracasos.   No es el silencio sino el anodino pentagrama  de la melodía inconclusa lo que asombra, lo que acecha, lo que agobia.   Es la nada la que ha invadido el planeta, implantando mundos errantes, sin porvenir, agobiados de culpas, anclados en el recuerdo de sus crímenes.   De vez en cuando, abriendo huecos, el irradiante viento solar los atraviesa,  aposentando su fragancia fogosa  en la elocuencia rocosa de las montañas y en los húmedos espesores del valle. Mientras descubro los quiebres del momento,  hendiduras profundas que abaten el tiempo  y diseminan el espacio.   Todo se da al mismo tiempo. Es el eterno presente, simultáneo y diverso. Composición en movimiento de lo múltiple. No hay pasado ni futuro