Movilización

Madurez    Sebastiano Mónada   Dedicado a Rodrigo Jaramillo       Madurez lograda, vino añejo, media tarde refulgente, colgada en la concavidad celeste, meditando en la copa del ábol frondoso. Media tarde en la plenitud del día logrado.   Madurez, eterna juventud, presta como halcón a cazar, mirando desde las alturas  el inmenso paisaje que se curva por la fuerza de la voluntad gravitatoria. Atrayendo a su centro lo que acontece  en la atmósfera embriagante.   Madurez reflexiva, edad de la razón en los caminos de la libertad. Cuando la experiencia se vuelve concepción, interpretación madurada en años acumulados.  Cuando nos convencemos que lo importante  es vivir eternamente el instante, desenvolviendo el nudo gordiano.   No es el otoño sino el verano,  estación de frutos y de cosechas. Cuando el campo se llena de colores,  cromática de acuarela jugando con la luz. Los mercados son abundantes de pulpas, ofreciéndo exquisitos sabores paradisiacos. El hogar es la remembranza fogosa  de á

Una mujer llamada Blanca Elena    Sebastiano mónada           No es una mañana cualquiera, es la mañana del día en que naciste. Tampoco será una tarde como otras, sino la tarde de tu primer día en la Tierra. Ni el medio día ni el alba ni el crepúsculo  son lo mismo que otras albas y crépusculos. Es tu día y tu noche, cuando abriste los ojos, sentiste en tu piel las primeras brisas, las primeras luce y caricias del sol, las primeras voces que te conmovían, que poco a poco distinguirías y poco a poco descifrarías.   En fin, es tu comienzo, el eterno nacimiento de tu vida. Lo que eres, lo que has llegado a ser, tu historia, acompañada por recuerdos  y sueños, que buscas realizar, tus anhelos, la presencia de tus seres queridos, las ausencias de otros seres amados, que no están embriagados de territorialidad, pero al mismo tiempo están, una manera de acompañarnos,  universo de fantasmas insomnes. La narrativa de los tejidos familiares.   Este día tu madre te trajo al mundo, mirándote nacer

Revelaciones cósmicas    Sebastiano Mónada                            La distancia perdida en el tiempo. El tiempo que no existe, salvo  su registro de luz viajando  en la distancia,  detenida en el tiempo.   Recién llega con su danza de galaxias, desde hace tanto tiempo,  sin distancia. Viajando en el olvido. Registro de luces  buscando inscribir una memoria.   Todo ocurre en un ahora eterno, en la simultaneidad dinámica, en la danza de las vibraciones,  en la polifonía de las ondas, en el viaje intrépido de las luces, en la oscuridad que se niega ser iluminada.   Lo que llega y se hace visible ya no está, solo es su luz desprendida del cuerpo.  Testimonio luminoso de su desaparición, huella nómada del acontecimiento cósmico, notas musicales de un compositor muerto.   Sin embargo, es el tejido del espacio-tiempo lo que se mueve. Cualquier singularidad, suceso o evento  es registrado en el tejido, cualquier acontecimiento produce ondas. Todo el cosmos se conmueve.   El tejido se pliega