Movilización

  Tejido lacustre  Sebastiano Mónada La conjunción de los elementos hacen al paisaje, tejido de colores esparcidos por la luz solar;  de olores penetrantes, reveladores del secreto de los vahos; de espesores territoriales, alegorías simbólicas de los nómadas; de concavidades curvadas en la melodía de las emociones, y de musicalidades tocadas por los instrumentos de percusión. El lago mueve imperceptible las aguas en un remanso inagotable. Las tonalidades del azul se extienden en la superficie  del embalse sagrado, centro ceremonial de las constelaciones, que se bañan durante el sueño nocturno. De un lado, más próximo a la mirada, la tierra y la totora  saludan a las lejanas islas,  que extienden su montañosa nostalgia de tiempo remolinado. Tenues nubes solitarias navegan en la atmósfera,  mirándose en el espejo del agua. Narcisas, enamoradas de su cuerpo vaporoso,  esperan recuperar el tiempo perdido. Del otro lado, la larga cordillera expone sus ...

  La singularidad de la ausencia  Sebastiano Mónada  Dedicado al hermano "Mono" No estás entre nosotros, entre las cosas, en el mundo,  que miraron tus ojos con preguntas, no contestadas. No estás, eres ausencia, eres recuerdo.  Nostalgia inmensa. ¿No estar es una manera de ser? ¿De ser ausencia, de no estar presente,  salvo las imágenes captadas en las fotografías? Mudas imágenes de la gramática figurativa. No estás, digan lo que digan en las palabras  cuando te buscan las oraciones. Es un vacío, un agujero negro,  que se traga toda la materia,  toda la energía, incluso del mundo propio.  El único, el tuyo. El que inventaron tus ojos. Stephen Hawking dice que en el agujero negro  se pierde la información.  Quizás no toda.  Quizás hay un lugar recóndito indescifrable  en la gravitación infinita del agujero, luminosidad oscura resumida en la intuición. Quizás en su singularidad se guarde la información fundamental,...

Desapego terrenal  Sebastiano Mónada  No tienen apego a la tierra, por eso la entregan, la cambien por nada. No aman su espesor geológico, tampoco su atmósfera límpida y pura. No tienen memoria del Oikos donde nacieron un día cualquiera. Para ellos es lo mismo haber nacido en alguna parte siquiera. No tienen apego al territorio, tampoco al espesor del tiempo enmarañado. Para ellos la tierra es una mercancía, un mapa que se puede canjear. Cambiaron el Atacama por un  ferrocarril. Entregaron el Acre por  otra vía férrea. No les importa haber perdido la mitad del territorio,  heredado por criollos de la Audiencia de Charcas, al finalizar la larga y cruenta guerra anticolonial, espacio geográfico que fragmentaron diseminando su variada composición. No son capaces de morir por la tierra perdida  en una guerra prolongada para recuperarla  y expulsar al ocupante ejército de La Moneda, prefirieron apresurar la ignominiosa retirada dejando al aliado solitario c...

  Los legisladores de la represión Sebastiano Mónada Hablan desde su soledad abrumadora, desde su aislamiento infortunado,  desde el recónditos lugar de sus prejuicios.  Desde las burbujas donde se refugian. Hablan de esa manera tan prosaica para no verse a sí mismos en su desnuda  inconsolable beatitud simulada. La bulla y la diatriba acalla sus miedos. No miran al otro, no lo observan, ni contemplan la alteridad que no comprenden ni interpretan. Solo se miran al espejo y ven su rostro, una pregunta incontestable sin respuestas. Temen al otro, a la otredad, hasta su propia sombra. Encerrados en sí mismos como el ermitaño, inventan un mundo a su imagen y semejanza. que no es otra que su propio encierro construido por muros y barreras. Tienen tanto miedo a sus fantasmas que traman incinerarlos para que desaparezcan. Por eso incendian bosques desatando el Apocalipsis. Castigo de su Dios autoritario, crueldad divina, la mano invisible de la inquisición bizantina. Odian ...

  Espectros de amos derrotados y muertos Sebastiano Mónada   Sólo les queda la violencia, la violencia descarnada,  la grosera violencia, despabilándose del sueño, convirtiendo la realidad en pesadilla. Se han sacado todas sus máscaras,  todos sus disfraces de fiestas fastuosas.  Ahora se muestran desnudos,  exhibiendo sus carnes avejentadas, largamente deprimidas. Son sólo violencia. Tan solo eso. La banalidad del mal. Parte del mundo atónito queda adormecido. Otra parte mundana se opone. Otra parte mundana, más pequeña, aplaude,  la proliferante violencia descarada. La presentan apoteósicos como "liberación", sin inmutarse de lo que dicen, sin sonrojarse de su contradicción. ¿Liberación de qué? ¿Por qué llamar así a la violencia sin tapujos? Es la catarsis de su propia convulsión interna. Es la manifestación de su propia putrefacción espantosa. Hace tiempo que dejaron de ser humanos.  No son ni poco ni demasiado. Son la inhumanidad...