Marcelo

Marcelo

(Segunda versión)

Sebastiano Mónada

Conocí a Marcelo

una noche curvada en la memoria

del espejo cóncavo de la ciudad dormida,

donde se repite como sueño de estrellas

y luces navegantes de tramas de abuelas.

Silenciosos barcos fantasmas

olvidados en sus lejanos puertos.

De silueta espigada,

tallo radiante de maíz

en los copiosos sembradíos .

De ojos resplandecientes,

uvas de viñedo tinto.

Semblante destacado,

renacentista pintura.

Orador prodigioso,

como ninguno.

Escultor de enunciados convocantes,

capturados acogedores paisajes,

cuadros de minuciosos pintores

de museos otoñales.

Cuadros de bosques tumultuosos.

Sonámbulos árboles vespertinos

de tímidas ramas verdes.

Agua del atardecer

y brisas de luces amarillas.

Dejando fluir volcánicamente

el entrañable vigor del lenguaje.

La interpelación tajante,

devenida del aquelarre rebelde

de las dramáticas contiendas.

Lúcida convocatoria al pueblo,

desde el tejido de vetas minerales

y el tegumento de fósiles licuados

al calor de las brasas.

Convocando al arqueológico país,

rumiante de su interior.

Huérfano y mediterráneo.

Encajonado en sus montañas,

de intuición oceánica.

Adivinando los acontecimientos territoriales,

diversos en sus espesores corporales

de entramadas corrientes vitales,

de florestas, de ríos y de rocas.

Ciclos de vientos, de lluvias y de cosechas.

Haciendo substrato de recónditas pasiones,

contenidas en melancólicas composiciones,

canciones y romances corporales.

Una noche clandestina,

alumbrada por la luna plateada

y las luces de la ciudad emboscada

por el oleaje lerdo de las montañas.

Enjambre de luciérnagas de la hoyada,

donde como pequeñas dunas nocturnas

del altiplánico desierto de fina arena

se congregaron dirigentes campesinos,

de mirar fijo y pómulos relucientes,

líderes mineros

de nombres célebres,

en una casa cobijo

de ilusiones en acuarela pintadas.

En un hogar inaugural

de recién casados.

Allí refugiados los hombres cobrizos,

viejos militantes curtidos

en el transcurso de embates,

como oráculos hablaron.

Escuchó atentamente a todos,

queriéndolos en sus voces,

en sus modales plebeyos.

Habló reposadamente,

vuelo sigiloso de búho.

Depositando su versión en la mesa,

reflexionada en el rumor transparente

de su cuerpo ágil y musical.

Concluyendo como saeta lanzada

en la importancia de la vanguardia.

Complicidad ardiente,

aglomeración multitudinaria,

empatía de certezas hendidas

en la piel y en la carne magullada.

Nacidas en la intuición subversiva,

en su mirar viajero.

Cosmopolita audaz

y lugareño inquieto.

Mirada de largo vuelo.

Hablaba convincente.

Orador esculpido por cinceles letrados.

Decía, descifrando espesas experiencias,

liberarnos de la opresión del imperio.

Logrando una democracia luminosa.

Pueblo insomne creador de Asambleas,

colectividad deliberativa y gobernante.

Participando múltiple en la construcción

de la artesana decisión.

Pedagogía colectiva.

Hablaba con la cadencia de las aguas

cristalinas de los ríos resueltos.

Recuperar nuestros recursos despojados

por manos extranjeras capturados.

Nacionalizar el gobierno y el Estado.

Eran las consignas empuñadas

por un combatiente imperturbable.

Salvaguardia de los arcanos del subsuelo.

Su conducta y su palabra franca,

afable e intempestiva a la vez.

Su devoción guerrera

por la constancia y tenacidad.

Su consagración fervorosa a la causa,

romanticismo encarnado, inscrito,

poema humano de Cesar Vallejo.

Llegó a seducir al proletariado cobrizo

de manos rigurosas,

semblantes bronceados,

pómulos destacados,

llevando en la boca el bolo del acullico.

Conexión con la mancapacha,

profundidad insondable,

océano habitado por sueños

de combatientes anónimos,

enterrados en las trincheras tristes

de la guerra del chaco.

Y secretos míticos guardados

donde duerme la memoria del planeta

rutilante en sus rítmicas órbitas.

Estallidos del último naufragio,

donde el proletariado insomne

marcha en el crepuscular horizonte

como si fuese multitud desvelada

de erguidos centauros nómadas.

Avanzando estoicos sin detenerse.

Proletariado nómada

formado en dilatadas

inquebrantables luchas.

Enjuició a dictadores,

poniéndolos como corresponde,

en el banquillo de los acusados.

Puso en evidencia

sus ultrajes a la patria,

sus corrosiones vernáculas,

su violencia descomunal,

su sometimiento al extranjero,

sus ligeras e inauditas concesiones

de lo público y lo común,

de los recursos agobiados.

Tratados como trastos sin valor.

Íntimos minerales despojados

de fulgurante vida.

Entregados como desperdicios

a la angurria privada de los consorcios.

Siendo pertenencia del pueblo

y de los hijos de sus hijos.

No le podían dispensar su osadía,

su raigambre manifiesto

y amor al terruño de todos.

No podían aceptar

su integridad invulnerable.

Ciertamente contrastante

con sus ignominiosas conductas.

No podían escuchar su voz aguda,

su elocuencia erudita,

su interpelación certera.

Lo asesinaron

obligándolo a morir,

como dice Cesar Vallejo.

Matando al hombre,

al esposo,

al hijo,

al escritor,

al artista,

al combatiente,

cuando andaba cerca ya de todo,

según sentencia el poema.

Tramaron su muerte

desde su recóndito encono.

Furia de patrones señoriales

y de oficiales crueles,

De gendarmes

y patriarcas otoñales.

Aprovecharon, rapaces al acecho,

la eventualidad premeditada

de una reunión intempestiva

de la legendaria Central Obrera.

Defensa improvisada a torbellinos

de inagotables esfuerzos

de la democracia confinada,

contra el golpe militar perpetrado.

Lo hirieron de muerte,

clavando en su cuerpo varonil

la metralla implacable.

Verdugos a sueldo,

sin máscara ni capucha.

Se lo llevaron al Cuartel General,

teatro de operaciones de los motines

de los gobiernos de facto.

Sostenidos en trémula complicidad

por bayonetas caladas.

Agonizando como caballo malherido,

contemplando el resplandeciente cielo paceño

con ojos brillantes como la luna.

Preguntando a la concavidad celeste.

Lo arrebataron ante la mirada estupefacta

de los compañeros leales

hasta la muerte.

Carlos Flores, dirigente estudiantil,

interpuso su cuerpo entero,

eclipse de sol o de luna.

Arriesgándolo todo valientemente

para siempre.

Una mañana paceña orillando el medio día

recibió también la inclemente metralla,

quedando tendido mortalmente

en la eternidad del instante.

A la hora del fuego, al año del balazo,

como a Pedro Rojas.

Solía escribir con su dedo grande en el aire

¡Vivan los compañeros!

Quedando su sueño acostado en la piedra

forjada por parábolas perpetúas,

deslumbrantes alboradas y crepúsculos,

acumuladas en la dureza esférica

de la azulada tierra.

Acostado para siempre

en la acera ensombrecida del Prado.

Dejando el cadáver lleno de mundo de Carlos

se llevaron a Marcelo,

para descargar su furia y sus miedos atroces

en el cuerpo martirizado del héroe.

No encontramos ni sus huesos,

tampoco su sombra memorable,

ni sus vestigios perdurables,

ni su huella inscrita en el aire acongojado.

Hasta ahora

nadie responde por el crimen.

Nadie responde por la sangre derramada.

Romance sacrificado de la muerte.

Un silencio cómplice de gatos pardos

encubre la medrosa hazaña.

Amparados los homicidas

por las componendas furtivas

de los cuarteles con el Palacio quemado.

Amparados los lóbregos verdugos,

impávidos meticulosos torturadores,

por una tutela prolífica en demagogias.

Sólo nos queda

recordarlo en su gramática fecunda.

Encontrándolo de nuevo

en su pasión por el substrato

de espesor mineral

de nuestra procedencia.

Prosiguiendo su arquetipo

inscrito como huella perdurable.

La abnegación vehemente,

la perseverante interpelación

a las máscaras del poder

y a sus ocultos talantes mordaces.

Continuando su lucha

por los recursos vitales.

Sin creer en la retórica populista,

presunción embustera

de la nacionalización efectuada.

Cuando dejaron en el camino

su consumación venidera.

Recordar a Marcelo,

su rostro anguloso, desafiante, impulsivo.

Su mirada escrutadora.

Navegante conceptual.

Su manera afable de dirigirse

a los compañeros de combate.

Sus gestos audaces,

sus rasgos inscritos

en el rostro expresivo.

Gramática de sensaciones volátiles.

Trama de la narración dramática

de nuestra historia insurrecta.